vôo rasante

I

cidade - varanda
câmera lenta onda
espigões de lua cheia

forno solar, encontros
riomar aberto a abraços
mundo de ponta cabeça

amigos & estilhaços
beijos trocados
passado inteiro

fraturas no cais


II

papai noel existe?

perguntas tolas rolam
escadaria abaixo

sonhos de porcelana
quebrados, cacos
na mão direita


III

a criança corre para o nada
para o desconhecido, joga-se

a criança varando a madrugada
luzes refletem sua sombra no asfalto
o centro é a periferia
ruínas que constroem a passagem

nebulosas desgovernadas se chocam
nascem elefantes brancos
que procriam minotauros

é preciso matar o monstro
mas é o monstro o que a criança cria

os canhões e o garoto

sinto-me sempre voltando a falar
talvez seja engano porque tudo se começa, não há volta
assim, de início, sempre como nada, já nada deixo de ser
é atividade de carrinho de rolimã abrir veredas
ou mesmo seja brincar de elástico
o meio é o fim

vale pular de abismo, ou sonhar água correndo
tanto faz, como diria o rapaz: “seja o que for”
agora, a bola da vez já deixou de ser o resultado das eleições
apontam os canhões para os aeroportos do Brasil
daqui há pouco outro garoto estará estendido no chão
virá uma foto medir o tamanho da notícia
a quantidade de letras para a chamada
quem sabe caia no lixo esquecido das realidades
e o corpo morto sempre gritando entre os lençóis

tentando voltar

mas deve ser engano, não há volta
sempre como nada, o fim é o fim mesmo
vale pular a realidade, mas tudo começa agora
esquecido o resultado das eleições, tanto faz
no lixo uma foto dos canhões e o garoto

poesia é matéria de ausência

A poesia não cumpre desejo impróprio a ela, morre presa, sem grito possível.
- Cava um diamante no verniz da porta! – a velha se repete se repete – Cava!
A poesia é feita de madeira a apodrecer, de entulho, como Manoel já disse: de resto.
A beleza da poesia está no que ela carrega de ausência.

(deixemos este espaço para a ausência da possível poesia que exista aqui)

É um pouco antes de iniciar a leitura de um parágrafo ou de um verso que ele começa a tomar forma.
Mas só de forma não se faz poesia. Por isso, às vezes muitos anos depois da mesma leitura é que se vai encontrar a ausência do parágrafo ou do verso, numa releitura, ou mesmo num pegar de ouvido.
A poesia tem uma relação estranha com o tempo.

quanto vale uma alma?

tenho papagaios de manga
algumas moedas
restos de comida roxa
sou de uma riqueza fantástica
tenho até medo de seqüestro

quanto vale uma alma?

sobre o depois depois das guerras...

voltar é estar aos rodopios

parênteses para a realidade crua

Paulo disse: “nos tornamos um espetáculo (teatro) ao mundo” (1 Co­ 4:9).
São Paulo, a cidade, parafraseia o apóstolo que deu origem ao seu nome.

eis o espetáculo:

o crime contra-ataca. uns sem números de mortos. rebeliões, em série, nos presídios do Brasil. medo. insegurança. as caras lavadas. os discursos vazios.

as emissoras de TV ampliam a tragédia. tragédia pouca é bobagem.

no mais, briga de vizinhos: siglas presidenciáveis. atitude, atitude mesmo: o povo escondido, aterrorizado.

onde fica, um amigo indagou, nossa revolta de cidadão? na letra torta do monitor? na fala morta no meio da multidão?

(e mesmo pergunto novamente: como nos rebelar de forma pacífica contra esse país de ladrões engravatados que não sofrem bloqueio algum?)

à mulher que matou os peixes

perdoe-me, Clarice, eu não sei o que faço
perdoe-me o uso indevido do teu nome e das tuas palavras
perdoe-me por não ter matado antes da necessidade de gritar
e na pressa ter vestido o corpo cru de muros e filipetas promocionais
perdoe-me a falta de ar, o excesso de paixão
perdoe-me pela verdade explícita, pelo medo de ser feliz
perdoe-me por adorar essa angústia que me devora


(oração da escrita tortuosa)